manca l'aria
l'odore della colpa è la per terra
regna l’incubo
il filo del coltello è tutt'intorno
gela il sangue dentro
e trema la terra ad ogni tuo passo
tu che dello star distante hai fatto pane
non avrai altra vita da mangiare
non crescerà altro fiore dal silenzio
neppure buon raccolto dal cemento
manca l'aria
l'odore della colpa è la per terra
regna l’incubo
il filo del coltello è tutt'intorno
gela il sangue dentro
e trema la terra ad ogni tuo passo
trema la terra ad ogni tuo passo
ogni tuo passo
ogni tuo lamento solitario
tra il primo e l'ultimo pianto
tra il primo e l’ultimo sorriso
che se non condividi non saprai mai
Marco Bo
l'odore della colpa è la per terra
regna l’incubo
il filo del coltello è tutt'intorno
gela il sangue dentro
e trema la terra ad ogni tuo passo
tu che dello star distante hai fatto pane
non avrai altra vita da mangiare
non crescerà altro fiore dal silenzio
neppure buon raccolto dal cemento
manca l'aria
l'odore della colpa è la per terra
regna l’incubo
il filo del coltello è tutt'intorno
gela il sangue dentro
e trema la terra ad ogni tuo passo
trema la terra ad ogni tuo passo
ogni tuo passo
ogni tuo lamento solitario
tra il primo e l'ultimo pianto
tra il primo e l’ultimo sorriso
che se non condividi non saprai mai
Marco Bo
Nessun commento:
Posta un commento