donde el tiempo llega tan lejos
que uno se olvida de sí mismo
y se convierte en polvo en el viento
donde la gente escucha paciente
las justas dudas del fuego y del olvido
que el último rayo de sol al horizonte
quema en los brazos de un atardecer cualquiera
que sea el último o el primero, poco importa
de antes o después nada sabemos
pero esta ahora es vida
como frijol recien soplado
es el poquito,
más que suficiente
Marco Bo
a Nicaragua dedicada
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