crepitii come reti a strascico
porte che sbattono
grida su grigie pozzanghere
polvere di stelle sull'asfalto
notti suburbane
il vento non sa cosa dire
e questi arruginiti secondi di vita
non vogliono dormire accanto a sogni infranti
e allora si alzano e camminare su ricami
e cantano il nostro salvifico blues
Marco Bo
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