mezzadria

Autunno, si affonda tra i rami spezzati tra zolle di terra fra i filari e nei campi.

Terra e polvere nel vento, vento che porta la foschia

si affonda.

Autunno, sudore ed acini d’uva schiacciati tra le dita.

Vinacce, mosto, verderame, non c’è tranquillità senza pane,

si affonda.

Autunno ci spostiamo di casa in casa di raccolto in raccolto, siamo uccelli migratori, anche se mai alziamo la faccia dalla terra.

Affondiamo tra le zolle del campo.

Marco Bo

dedicato a mio padre e mia madre contadini 
ed a tutti i contadini del mondo